عبق الماضي

رم - عبق الماضي

بقلم: عاطف أبو حجر

- في زوايا الذاكرة، حيث لا تغيب الشمس عن الحقول، ولا تنطفئ نار بيوت الشعر، ونقرةُ الدور الفلاحية، والعقود، والقناطر، يسكن عبقُ الماضي... ذاك العبقُ الذي لا تحمله الرياح، بل تحمله الروح، وتخبّئه في أدراج القلب.

كان للمكان نكهة، وللزمن طَعم، وللناس طِيبة لا تُوصَف. لم نكن نملك الكثير، لكننا امتلكنا كلّ شيء: ابتسامةُ الجد، دعاءُ الجدة، رغيفٌ ساخن من الشراك، وزيتُ زيتونٍ تُغمس فيه الذكريات قبل اللقمة.

في عبق الماضي، كانت الأيادي متعبة، لكنها نظيفة، والقلوب مليئة، ولو كانت الجيوب فارغة. أحيانًا كنا ننام على أسطح البيوت أو في الحوش بمنطقة وادي الأكراد. كنا نعدّ النجوم، ونصحو على صوت ديك الجيران، يُعلِن ميلاد يومٍ جديد. لا رسائل واتساب، ولا منبّهات إلكترونية، فقط نبضُ الحياة.

من بيادر طبلوج بطنا إلى وادي الأكراد، ومن بيت الشعر إلى خريطة اللبن المخيض المعلّقة تحت معرش الدالية، تتمايل بجانب عناقيد العنب في حوض الدار وسط المدينة، كأنها جزءٌ من مشهد لا يُنسى من عبق الماضي. وفي الكوّارة، كانت خطواتُنا على التراب تكتب سطور الحنين دون أن ندري أننا نؤرّخ أجمل ما عشناه.

أتذكّر في الشتاء حين كنا نجتمع حول الصوبة، والخبز الجافر يتقرمش، وزيتُ الزيتون يغمر الزعتر الذي نحمله ككنز. كنا نأكل ببساطة، وكأن كل لقمةٍ فيها دفء الدنيا، ونشرب الشاي من إبريقٍ مطبّقٍ مشحَّبر، تحكي أصداؤه قصص الأهل وأحاديث الليل الطويل.

كانت الحجّة – أطال الله في عمرها – تحضر لنا أشهى الأكلات: الرشوف، والحميميصة، ومرقة العدس، والخبيزة... تلك الأطعمة التي تروي اليوم قصصنا بحلاوة الطعم وصدق الزمن.

وفي الصيف، كان الحقل يعانقنا بدفء الشمس، ونتنقّل بين مناطق الزراعة، نحصد القمح، والعدس، والسمسم، ونلامس البامية، والبندورة، والبطيخ، كأن الأرض تعانقنا بأذرعها الخضراء.

ليالي الحصيدة كانت من أجمل الليالي؛ ننام على بيادر القمح، وسط السنابل والقش، نشعر بعبق الأرض تحت أجسادنا، ونسمع نداءات الأهل وأصوات التراكتور من بعيد.

ومع وقت الظهيرة وارتفاع درجات الحرارة ولهيب الشمس، كان العمّ أبو صايل العناسوة ينادي على والدي:

'يا أبو عاكف! افلح جاي، تعال ارتاح واشرب لك زبدية لبن مخيض.'

كنت أفرح بهذا النداء، وبصوت العمّ أبو صايل الذي كان أجمل من مواويل وديع الصافي.

وكانت أم صايل تُصرّ على أن نأكل شيئًا من حواضر البيت: الزبدة، والبيض البلدي، والجبن، والسمن البلقاوي.

ولا يكتمل الكرم إلا بكوبٍ من الشاي، برائحة النفس الطيب ودفء الرفقة.

كانت الذكريات تُنسَج بين نسمات الريح وهمسات العائلة، وفي كل لقطة من حياتنا القديمة حكاية، وفي كل وجبة دفء، وفي كل صوت نداء، موسيقى يعجز عن تأليفها بيتهوفن، تحكي عن حياةٍ لم تَعُد سوى عبقٍ في النفس.

'اللي ما له قديم، ما له جديد'، هذه ليست مجرّد حكمة، بل حقيقة عشناها في كل لحظةٍ من تلك الأيام البسيطة، حيث كان الحب أعمق من الكلمات، والوفاء أصدق من الزمن.

في عبق الماضي، نجد السلام، نلتقي بجذورنا، ونشعر بأننا ما زلنا نرتدي ثوب الطفولة، ونحتضن دفء الأرض والناس.

وفي نهاية المطاف، يحمل عبق الماضي في طيّاته أعظم الدروس وأصدق القيم؛ علّمنا كيف نعيش ببساطة، وكيف نرضى بالقليل ونشكر الله عليه. علّمنا أن الكرم ليس فقط في المال والعزايم، بل في القلب، والوقت، والابتسامة. وأن الجيرة ليست عنوانًا في الخريطة، بل حالةٌ من الروح والوفاء والمحبة.

علّمنا الماضي أن الأرض لا تُنسى، فهي الأم التي تحتضننا، وأن الزرع الذي نغرسه هو وعدُنا بمستقبل أجمل، حتى وإن غابت عنا ثمارُ الحصاد أحيانًا. وأن كل رغيف خبز يُخبَز على نار الحطب ومن ماء البئر، وكل كأسة شاي تُشرب تحت ظلال الأشجار، تحمل قصة، وتحمل عشق الحياة الحقيقي.

في زمن السرعة والتكنولوجيا، حين يلهينا العالم عن أصولنا، يبقى عبقُ الماضي نبراسًا يُضيء لنا الطريق. لنتذكّر، لا لنعيش في الحزن، بل لنحمل قيم البساطة والمحبة التي لم ولن تندثر.

لعلّنا نتعلّم أن نُعيد ترميم جسور المحبة بين الأجيال، وأن نزرع في قلوب أبنائنا حبّ الأرض وأصالة الماضي، لنحفظ لهم عبق الذكريات، ودفء الزمن الجميل.

في أزقّة الحارة الضيّقة، حيث تتراقص أشعة الشمس بين الشقّ والرواق، تتعانق أعمدة البيوت العتيقة وتحكي قصص الزمان. هناك، حيث تتشابك الأزقّة وتتداخل الأرواح، يتردّد صوت طابة الصفة وهو يدوي بين الحيطان، بينما تحلّق طائرات القصيب كأنّها تحرس أمن الحي.

على الأرصفة، تقف عربات الأسلاك، تحمل بين عجلاتها عبق الماضي وذكريات الزرد والدحاريج، التي كانت تنقل المحبة بين أولاد الحارة. وعلى الأرض، تلمع أدوات الفأس، والمنجل، والشوحة؛ أدوات الكدّ والجهد في حقول القمح وأشجار التين والزيتون. وتفوح رائحة الزعتر والشيح البريّ، تُعطّر المكان.

وينساب الماء بالدلو من البئر إلى الجابية، وتُحضّر أمهاتنا وجدّاتنا أطيب المأكولات، تُحمَل بالقدر، والمعجنة، والمِيجنة، وتفوح رائحة القهوة من دِلال الكرم والطيب، بينما يشهد صاع القمح على مواسم الغلال، وشولات الخط الأحمر، ولا ننسى غزل بيوت الشعر بأيدي الجدات.

وكل ذلك، بعيون الدريهمة التي لا تُفارق ألوان الحياة البسيطة، في صورةٍ تنبض بالتراث والدفء، حياةٍ تتسامى على نبض الحارة وأصالة المكان.

فالذاكرة ليست مجرّد تاريخ، بل هي نبضُ الحياة، ومصدر القوة، وعنوان الإنسان الحقيقي.