حين تُعلّمني السماء كيف أعود إلى الأرض

حين تُعلّمني السماء كيف أعود إلى الأرض

الكابتن اسامة شقمان

أربعون عامًا وأنا أعانق السماء، لا كحلمٍ عابر، بل كحياةٍ كاملة عشتها بين الغيم والضوء واللايقين. كنتُ طيّارًا مدنيًا، أحمل الناس بين المدن كما يحمل القلب نبضاته، وأعبر بهم المسافات كما يعبر الزمن أعمارنا دون أن يستأذن.

واليوم، بعد أن هدأت المحركات في داخلي، وأصبحت السماء ذكرى لا مهنة، وجدتني أعود إلى الأرض محمّلًا بأسئلةٍ أثقل من أي رحلة، وأصدق من أي جهاز ملاحة.

لم تعلّمني السماء كيف أطير فقط… بل كيف أفهم الحياة.

في الأعالي، حيث تتلاشى الحدود، كنت أرى الأوطان بلا خطوط، والناس بلا اختلافات، والأرض كرةً واحدة تتنفس تحت جناحي الطائرة. هناك، فهمت أن ما يفرّقنا على الأرض، يذوب في السماء.

فالوطن، وإن كان قطعةً من الجغرافيا، إلا أنه في الحقيقة حالة شعورية، ذاكرة، وانتماء يسكن القلب قبل أن يُرسم على الخريطة.

إلى أولادي وأحفادي…

يا امتداد العمر، وورثة الحكاية، اعلموا أن الحياة ليست كما تبدو من بعيد.

فكما أن الطائرة من الأرض تبدو نقطةً صغيرة، لكنها في الداخل عالمٌ كامل، كذلك الإنسان… لا تُقاس قيمته بما يظهر، بل بما يخفيه من صدق ونُبل.

تعلمت في الطيران أن كل إقلاعٍ قرار، وكل هبوطٍ مسؤولية. وأنك مهما ارتفعت، لا بد أن تعود.

فاجعلوا عودتكم دائمًا نظيفة… بلا خيباتٍ زرعتموها في قلوب الآخرين، ولا آثارٍ موجعة تركتموها في طرقات الحياة.

لا تغترّوا بالعلو، فالسماء لا تُعطي أحدًا امتيازًا دائمًا. كم من طائرةٍ حلّقت بثقة، ثم أسقطها خللٌ صغير لم يُلتفت إليه. وكذلك الإنسان… قد يُهزَم لا بأكبر أخطائه، بل بأصغر غفلته. تعلمت أن الحكمة ليست في تجنّب العواصف، بل في عبورها.

في الطيران، لا نملك أن نمنع الرياح، لكننا نملك أن نُحسن التعامل معها. وهكذا الحياة… لن تخلو من اضطراب، لكن قوتكم في تماسككم، لا في هروبكم.

إلى أبناء وطني… في مملكتنا الصغيرة بحجمها، الكبيرة بأهلها، العظيمة بقيمها، أقول: لقد رأيت العالم من أعلى، ورأيت أممًا كثيرة، وثقافاتٍ متعددة، لكنني لم أرَ أجمل من شعبٍ يعرف معنى الكرامة، ويحفظ للإنسان إنسانيته. فحافظوا على هذا النور… فهو أثمن من كل ثروة، وأبقى من كل سلطة.

إن الأوطان لا تُبنى بالحجارة فقط، بل بالقلوب التي تُحب، والعقول التي تُفكّر، والأيادي التي تعمل بإخلاص. فكونوا أنتم البناء الحقيقي، لا مجرد سكانٍ في الجغرافيا.

وإلى كل وطننا العربي… لقد عبرت سماءكم مرارًا، ورأيتكم من الأعلى كجسدٍ واحد، رغم ما بينكم من حدود. فاعلموا أن قوتكم في وحدتكم، وأن ما يجمعكم أكبر مما يفرّقكم. فاللغة واحدة، والتاريخ مشترك، والألم واحد… فلماذا لا يكون الأمل واحدًا أيضًا؟

أما إلى الإنسانية جمعاء… فإن السماء التي كنت أطير فيها لم تكن تُفرّق بين إنسانٍ وآخر، ولا بين لونٍ وآخر، ولا بين دينٍ وآخر.

كانت تحتضن الجميع دون تمييز، وتُذكّرني دائمًا أن الإنسان، في جوهره، كائنٌ هش يبحث عن الأمان، وعن معنى لوجوده.

لقد أدركت بعد كل هذه السنوات، أن أعظم ما في الحياة ليس الوصول، بل الرحلة. وليس الإنجاز، بل الأثر.

وليس أن تُحلّق عاليًا، بل أن تعود بقلبٍ أوسع، وعقلٍ أنضج، وروحٍ أكثر رحمة.

كبرنا… واكتشفنا أن الفرح ليس دائمًا صافيًا، وأن وراء كثيرٍ من الضحكات حزنًا صامتًا. وأن القوة ليست في أن لا نبكي، بل في أن نعرف لماذا نبكي، ومتى نتوقف.

تعلمت أن الفقد ليس نهاية، بل بداية لفهمٍ أعمق للحياة. وأن ما نخسره أحيانًا، يُعلّمنا أكثر مما نملكه. وأن الزمن لا يُعيد ما أخذ، لكنه يُعطينا قدرةً على التقبّل.

وأخيرًا… لو عاد بي العمر، لما اخترت طريقًا آخر، لكنني كنت سأحمل معي قلبًا أكثر حضورًا، وأقل انشغالًا. فالحياة لا تُقاس بعدد الرحلات التي نقطعها، بل بعدد اللحظات التي نشعر بها بصدق.

يا أبنائي… يا أحفادي… يا أبناء وطني وأمتي… لا تجعلوا الحياة سباقًا نحو الارتفاع، بل رحلةً نحو المعنى. وازنوا بين السماء والأرض… بين الطموح والإنسانية… بين العقل والقلب.

فإن كانت السماء قد علّمتني كيف أطير… فإن الأرض وحدها علّمتني كيف أكون إنسانًا. وما بينهما… عشتُ عمرًا، أرجو أن يكون قد ترك أثرًا طيبًا… ولو في قلبٍ واحد.